(彥祖們應該都懂我在幹嘛了,等一下重新整理一下就好。)
空碗
入秋的天,涼得快。母親坐在堂屋的竹椅上,手裡攥著一隻空碗。
碗是粗瓷的,邊緣磕了個小豁口,是我小時候摔的。她指尖枯瘦,指節凸起,一遍一遍摩挲著碗沿,動作輕得像怕驚掉什麼。陽光從窗欞漏進來,落在她銀白的發上,也落在那隻空碗裡,亮得晃眼。
我站在門口,沒說話。她抬頭看我,眼睛渾濁,卻還帶著點笑,皺紋擠在一起:“飯好了,就等你了。”
桌上擺著三副碗筷,兩副空著,一副盛了粥,粥涼了,結了一層薄皮。母親端起那碗粥,遞到我面前:“快吃,熱乎的。”粥是涼的,我卻不敢說,接過來,小口喝著。
小時候,每到飯點,母親總坐在這張桌前,給我和父親盛飯。她的手穩,粥盛得滿,卻不灑。父親坐在她身邊,哼唧唧唧著粥,她就看著我,嘴角掛著笑。那時候,桌上的碗總是滿的,熱氣騰騰,暖得人心發燙。
後來父親走了,桌上就剩兩副碗筷。母親依舊每天盛兩碗粥,一碗給我,一碗放在父親的位置。她說:“你爸愛喝粥的,我給他盛著。”
今年入秋,母親的身子垮了。她不再做飯,不再盛粥,只是每天坐在竹椅上,攥著那隻空碗,等著我回來,等父親回來,等一碗熱粥,等一個再也回不來的人。
那天清晨,我喊她吃飯,沒人應。推開門,她還在竹椅上,手裡依舊攥著那隻空碗,頭微微垂著,像睡著了。陽光落在她身上,暖烘烘的,可她的手,卻涼得像深秋的露水。
我走過去,輕輕拿過她手裡的空碗。碗沿的豁口,還留著她指尖的溫度。桌上的三副碗筷,依舊擺著,只是再也沒人盛粥,再也沒人等。
我把那隻空碗,放在父親的位置上。碗是空的,心也是空的。
沒有哭聲,沒有告別,只有一隻空碗,一把竹椅,一張空桌,和再也回不去的時光。親情像那碗涼透的粥,暖過,甜過,最後只剩空寂,留在歲月裡,涼得徹骨。
……
今夜在夢中聽見
我夢中的聽見了你,母親,那是一種幾乎被歲月磨鈍了的聲音,輕輕地。
屋外樹影斑駁,屋內昏黃如舊。你坐在炕沿兒邊,戴著老花鏡,針線在你指間來去如風,而我,瘦瘦小小的,坐在你身邊,看你一針一線縫我的舊褲腳。你沒說話,只是嘴角帶著點什麼。那時候我不懂,那不是笑,是咬著唇,把疲憊藏在縫裡。
你總說你不疼,說老毛病發了也只是“扯扯筋骨”。可我後來看到你翻過的藥瓶,細細碼在床頭,像你那一晚一晚縫出來的褲腳,每一個字母都透著苦味。你睡得輕,一有風吹就睜眼,有次偷偷起來,看你半坐床頭,手心貼著,眼睛是睜開的,卻沒有看我。
那一瞬我明白了什麼,但我沒說。你也沒說,我們就這麼各自沉默地笑著對方,像兩個岸邊的人,看著對方在水裡掙扎,又都覺得自己不能下水。
後來我長大了,搬離了老屋。你說好好唸書,少回也沒事。可我一進城你就打電話,說灶臺怎麼冒煙了,門鎖是不是卡住了。我知道你不是問這些,你只是想聽聽我。可我都時忙,也總覺得你能等,電話那頭一靜,我就又沉進生活裡去了。直到有一天,我回家,你沒再開門。鄰居說你前晚咳得烈,一夜燈亮。我推開屋門,你睡在炕上,眼角還有未擦淨的藥膏痕,指尖卻緊緊握著那條早就該丟掉的舊圍巾——是我小時候纏在脖子上,說“扎得慌”的那個。
我蹲在床前,摸你額頭,還帶著餘溫。炕邊還擺著熱水瓶和切開架。你真怕我一回來就渴,就餓。那晚,我坐在炕沿兒邊,像小時一樣,身子卻不再那麼小了。你已聽不到我了,但我說了很久,說我長大了,說你可不用再撐著,說你如果累了,就好好睡吧。
夢裡的你還活著。你輕聲說一聲,說:“別走太快,媽跟不上。”你沒變,聲音還是舊屋那樣,帶著煙火氣,也帶著疲憊。可我知道你不會再醒了。我哭不出來,夢裡只是睡著,像那一晚一樣,一動不動。窗外的風吹過,我想起你叮囑我關窗,怕我著涼。今夜在夢中聽見你,那聲音溫軟,貼在耳邊,像夜裡貼近胸口的那一隻舊棉花包。醒來時,耳邊空空的,我知道你已經走遠了,但夢不會騙我。你在的地方,不冷,不疼,也不會再一個人撐著灶臺咳嗽了。
我想,等我老了,也許還能再夢見你一次。那時候,我不說話,你也不說話。只是我會走慢些,等你。
……
在萬籟俱靜的夜晚,猛然間心頭一顫,回想起多年前那段卑微而流連的往事,那段往事發生
於一個夏天。
我的腦海極致交織著畫面,一個夕陽停泊的傍晚,女孩背影沉著、美麗,如瀑布般舒展的
娓娓長髮沒有多餘裝飾,每根髮絲都蓄滿橙紅色的晚霞。
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