巴黎的初冬，雨水黏膩。
香榭麗舍大街的盡頭，那家叫“顧記”的餐館外，排起長隊。
隊伍裡混著西裝革履的銀行家和裹著皮草的貴婦。
這些人平時吃一口鵝肝都要挑剔半天，現在卻縮著脖子，哈著白氣，往那個小木門裡擠。
門頭沒掛招牌，就一塊黑乎乎的鐵板，刻著“顧”字。
屋內，大堂裡沒開暖氣。
顧野站在灶臺前。
他沒穿廚師服，還是那件半舊的黑色皮夾克。
袖子挽到肘關節，露出一截佈滿疤痕的小臂，肌肉緊實，線條猙獰。
他右手握著一把半米長的鐵鏟，鏟頭缺了一角，那是他在大山裡開礦時留下的痕跡。
灶臺上，那口大鐵鍋直徑足有一米。
鍋蓋掀開，濃重的白氣瞬間衝散了巴黎溼冷的空氣。
那是鐵鍋燉大鵝的味道。
鵝油在滾燙的湯汁裡翻湧，混合著大醬、花椒和幹辣椒，味道又野又霸道，直接穿透門縫，在香榭麗舍大街橫衝直撞。
“別擠。”
顧野頭也沒抬，手裡鏟子往鍋沿狠狠一磕。
“當！”
脆響聲在狹小的空間裡炸開。
門口準備插隊的一個金髮男人抖了一下，硬生生停住了腳步。
顧野把鏟子插進鵝肉裡，用力翻動。
肉塊燉得酥爛，骨肉輕輕一碰就分離。
他轉過身，從旁邊的木桶裡拎起一捆香菜，隨意甩了甩，丟進鍋裡。
關火，蓋蓋。
動作乾脆，甚至帶著點狠勁。
大堂裡的空氣凝固了。
法國人不懂這道菜的規矩，有人想伸手拿餐巾，有人想點紅酒。
“沒酒。”
顧野的聲音像磨砂紙。
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