北京。新月飯店。
三十年的風霜沒在飯店的紅漆大門上留下半點剝落。
紫檀木的門檻被夥計們踩得光可鑑人。
二樓祖祠堂。
降香的白煙從青銅鼎裡筆直地升起。沒有風，煙柱聚而不散。
一個穿著潮牌夾克的年輕人跪在蒲團上。
他叫齊銘，齊家的孫輩。
他扭了扭身子，膝蓋骨被硬木地板頂得發酸。
“二叔，這都什麼年代了。”齊銘嘟囔了一句。他伸手想去掏兜裡震動的手機。
站在他身後的中年男人，猛地揚起手裡的紅木柺杖。
“砰。”
柺杖重重砸在齊銘的小腿肚子上。
齊銘慘叫一聲，整個人往前一撲，雙手撐在青磚上。
掌心擦破了一層皮，火辣辣地疼。
“閉嘴。”中年男人胸膛劇烈起伏，握著柺杖的手指骨節發白。
“把頭磕下去。”
齊銘咬著牙，眼眶紅了。他不敢再頂嘴，額頭重重磕在石板上。
“咚。”
一聲悶響。
他抬起頭，看向牆上掛著的那副畫像。
畫裡是個穿黑袍的男人。
筆墨很簡單。但那雙點著濃墨的眼睛，像兩把冰冷的錐子。
齊銘看了一眼，覺得後脖頸子冒起一層白毛汗。肺裡的空氣像是被抽乾了，呼吸都不順暢。
“記住了。”中年男人用柺杖指著畫像，聲音發著顫。
“三十年前，畫裡這位爺，把汪家從地球上抹了。”
“九門能活到今天，全靠他老人家賞飯。”
“入行第一課，跪老祖。這規矩，就算天塌了也不能廢。”
齊銘嚥了一口乾澀的唾沫。
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